Je vous regarde vivre

LA CUEILLETTE, MOMENT EXQUIS

2008-08-02T00:37:59+02:00

Avant de confier notre jardin aux oiseaux, nous avons cueilli les dernier abricots, quelques framboises, nos précieuses prunes-cerises et deux fleurs d'ail. Notre coq surveillera les merles par la fenêtre souhaitant qu'ils ne boufferont pas les plus belles poires de notre arbre chéri. Vive les vacances.

L'ÎLE DE MYKONOS ET SES MOULINS À VENT

2008-07-31T21:39:00+02:00

POUR LE PLAISIR DE LA TABLE ET DES YEUX

2008-07-31T21:27:03+02:00

Â l'oeuvre maintenant!

NOTRE AMOUR D'ABRICOTIER

2008-07-20T17:29:28+02:00

Notre abricotier chargé (le mot est sans doute exagéré) de fruits gorgés de soleil. Promesse d’une belle récolte.

Vite la cueillette avant que les merles les becquettent. Après l’échelle pour monter sur le toit, la dame de la maison emprunte l’escabeau. L’homme de sa vie a tenu à immortaliser ce moment mémorable (la récolte des abricots évidemment).

Notre récolte 2008 avant triage et nettoyage.
Devinez la suite! La confiture.

Bon dimanche

QUAND LA VIE N’A PAS D’ÂGE

2008-07-20T15:05:46+02:00

Une Australienne, Olive Riley, décrite comme étant la plus vieille blogueuse au monde, meurt le 12 juillet dernier, à l’âge de 108 ans, après avoir livré son dernier message, encourageant les visiteurs de son blogue « à chanter des airs joyeux. »

De février 2007 à ce jour, Madame Riley avait livré plus de 70 notes sur son blogue, partageant ses impressions et ses réflexions sur la vie moderne et ses expériences vécues tout au long de trois siècles d’existence.

Outre ses centaines de descendants, parents et amis, la blogueuse centenaire laisse dans le deuil des milliers d’internautes avec lesquels elle entretenait des liens continus.

À QUEL MOMENT EST-ON TROP VIEUX?

2008-07-13T21:20:13+02:00

POUR ACCÉDER À LA PRÉSIDENCE?

25 années séparent John McCain, 72 ans, de Barak Obama, 47 ans.
L’âge est-il un élément déterminent qui influence le vote des électeurs?

« Vous ne craignez pas de mourir avant la fin de votre mandat, ou de contacter une maladie qui affectera votre jugement? » lui demande un étudiant en communication.

POUR PARTICIPER AUX JEUX OLYMPIQUES DE PÉKIN

La mère de famille et nageuse Dara Torres sera l’une des athlètes âgées de plus de quarante ans.

Ce que les gens oublient, c’est que la personne qui a atteint ce niveau de performance ne va pas simplement aux Jeux olympiques pour y participer, elle s’y rend pour gagner.
Elle a développé un esprit de champion qui n’a pas d’âge.

POUR VIVRE AU-DÉLÀ DE 100 ANS?

« À condition de le vouloir et de croire que cela en vaut la peine » dira George Foreman.
Prolonger l’autonomie, la santé et le bien-être est le présent défi à relever.

À QUEL MOMENT EST-ON TROP VIEUX?

Question qui a retenu mon attention et que posait le National Post, dans sa livraison d’aujourd’hui, en citant les candidats à la présidence américaine, la nageuse olympique et une personne âgée.

Le message qui découle des témoignages est le même. Que ce soit celui de John McCain, de George Foreman ou de Dara Torres.

Les personnes âgées qui deviennent obsédés, parce qu’elles ne devraient pas faire ou plus faire en viendront, avec le temps, à ne plus rien faire. Il faut plutôt nous intéresser à savoir ce que nous voulons faire et oser le faire : réaliser un rêve; relever un défi de taille; atteindre un objectif; aller même jusqu’à bâtir un projet d’avenir.

À QUEL MOMENT EST-ON TROP VIEUX?

Lorsqu’elle avait 76 ans, on chuchotait dans le dos de mon amie, chroniqueuse gastronomique, qu’à son âge, elle devrait cesser d’exercer son métier. Elle en a 80 et ne cesse d’assouvir cette passion.

À 79 ans, ma cousine a changé sa voiture pour un modèle sport, au grand désarroi de la famille qui craignait pour sa vie et celle des autres. À 84 ans, elle se rend encore, hiver comme été, une fois par mois, dans son village natal, situé à 250 km de sa demeure, pour aider les paroissiens à rédiger l’historique de ce coin de pays.

Laurent avait 75 ans à l’achat de son ordinateur. « À ton âge, tu devrais te reposer. » Il en a 81, navigue sur le net, a créé son propre blogue et rédige sa généalogie. Il est abonné à Skype, communique avec ses enfants et petits-enfants et il est heureux comme un roi.

À 70 ans Raymond terminait son mandat d’administeur (bénévole) au sein d’un important organisme destiné aux aînés. Trois ans plus tard, il acceptait une mise en candidature au poste de président, malgré ses 73 ans bien sonnés. Depuis, il préside le conseil d’administration avec une vigueur et une rigueur exemplaires, veillant ainsi au succès de l’entreprise.
Menie Grégoire lors de la parution de son livre: "Nous aurons le temps de vivre« Plon.

Ä la veille de poser un geste appelé « Notre grande folie » accompagné d’un certain questionnement et d’un « devrais-je à mon âge? » Mon éternelle amie, Menie Grégoire, qui a publié en 2007 « Comme une lame de fond » (Calmann-Lévy) me répond tout de go : « J’écris encore. Je suis sur la vie d’une des héroïnes de la guerre des Vendéens contre la révolution de Danton et de Robespîerre. Superbe histoire, roman à peine croyable. (La Vendée, c’est mon pays, je ne l’ai quitté qu’à 20 ans pour la Sorbonne). Mettez dans votre tête, ma chère petite sœur, qu’à l’approche de 90 ans, on est encore soi-même. Il suffit de refuser de ne pas se lever le matin, de ne pas vouloir vraiment céder à toutes les petites misères et surtout, ma chère Pierrette, n’écoutez personne qui vous encouragerait à vous diriger paisiblement vers la vie de vieillards!»

À QUEL MOMENT EST-ON TROP VIEUX?

Question morbide s’il en est une. J’attends vos commentaires et souhaite qu’ils soient nombreux.

Vive la France en ce 14 juillet 2008 et Bonne Fête à vous tous!

SURPRISE! UN NID DANS NOTRE FIGUIER

2008-07-12T03:37:09+02:00

NOTRE JARDIN DU MATIN

2008-07-12T02:37:10+02:00

Un yucca qui s'en donne à coeur joie.

Le fusain reprend du poil de la bête en présence de mon hosta fringant.

Le jour se lève à l'ombre de notre érable

Les premières framboises de la saison

L'abricotier se gorge de soleil.

Les petites prunes à confiture. Bon samedi à tous sous le regard attendri de ma corbeille de fleurs.
Comme un oiseau...Sinead grimpée dans le pommier vous souhaite de bonnes vacances.

COUCOU, JE SUIS ENFIN LÀ

2008-07-08T03:00:35+02:00

Ce soir, je pense à vous tous. Je viens de visiter vos blogs et je me reproche de ne pas vous livrer une note.

Nous arrivons tout juste de Grèce, de Turquie et d’une croisière dans les îles. Nous avons craqué sous la splendeur des Météores et de leurs monastères. Tradition oblige (325 marches plus tard), j’ai photographié le cierge que j’ai fait brûlé à l’intention des gens que j’aime.

Les pitchounettes Rachel et Tanya et les heureux grands-parents.

Ce coucher de soleil, je l’ai capté en pensant à vous, chers amis blogueurs.

QUAND LE BATEAU S'EN VA

2008-06-22T16:41:46+02:00
Vaut mieux rire en ce matin pluvieux. Voici le souvenir d'une aventure qui remonte à quelques lunes et déjà parue sur le site www.riaq.ca

Le bateau de notre fille repose en cale sèche, c’est-à-dire dans notre garage depuis plus de deux ans. Il n’est pas seul. Juché au plafond sommeille aussi un catamaran, propriété de notre fils.

Depuis que nous sommes retraités, nous avons troqué notre fougueuse Mercedes, qui, soit dit en passant, ne répond plus à notre style de vie et caprices, pour une robuste Volvo Cross Country traction intégrale.

« Nous voilà en voiture! » Affirme mon mari le jour de l’acquisition. Fier de son choix, il fait même poser une attache au cas où nous en aurions besoin.

Depuis, c’est le ravissement total. L’hiver : skis, bâtons, chaussures, vêtements de rechange tout s’y loge. L’été : vélos, sacs de golf, frigo pour les breuvages, gréement de pêche, cette fois encore, vêtements de rechange. Rien ne manque.

Tout à l’heure, je vous disais que la voiture était munie d’une attache. Vous avez deviné la suite? Le bateau. C’était bel et bien pour haler un bateau. Lequel? Celui-là même qui est en cale sèche. Le bateau de fifille.

Enfin la Volvo allait donner son plein rendement. Haler un engin de 16 pieds, spécialement conçu pour faire du ski nautique. Moteur 135 forces, double coque pour prendre les vagues en toute sécurité, vitesse de croisière pouvant atteindre 50 km heure et plus...

La jouissance totale. Je vois encore mon mari entrain de ligoter le joujou sur la remorque. Dieu qu’il a l’air heureux mon matelot de jeunesse ayant parcouru les mers des cinq continents. Mon pêcheur du dimanche en chaloupe à rames sur des eaux tranquilles.

Les réservoirs sont pleins, les rames sont à bord, les gilets de sauvetage et les multiples gogosses, le gréement en terme marin. Nous répondons véritablement aux exigences des agents de la garde côtière. Rien ne manque ou si peu…

Si peu? L’habitude, l’entraînement, la répétition du geste. L’habitude de mettre un bateau à l’eau en deux temps. Il faut dire que nous ne sommes pas seuls à la marina et que les gens sont pressés.

Nous y voilà! L’endroit est magnifique! Tellement magnifique qu’une horde de petits vieux y vient quotidiennement. Assis sur leur chaise de toile Canadian Tire, une bouteille ravigotante à la main. Leur plaisir? Juger du savoir-faire des bateliers et ajouter des commentaires pas toujours flatteurs. Vous pouvez me croire. Juste à les voir, vous attrapez un complexe. S’ils étaient à votre place, eux, ils sauraient comment faire.

Larguer les amarres chante Vigneault. Ce n’est pas encore le cas. Mon capitaine de mari doit reculer et la Volvo et la remorque qui porte le bateau jusqu’à ce que les roues de cette dernière baignent dans l’eau. Plus que jamais, mes marins de baignoire sont aux aguets. Il faut les voir, le sourire en coin. « Y’é pas à l’eau! » commente l’un d’eux.

Vous savez comment ils nous appellent? Marins de fossé. Je les ai entendus.

Il y a des lunes que nous ne pratiquons pas ce genre d’activité…Il faut retrouver l’habilité. Un petit coup de roues à droite, pendant que la remorque va vers la gauche. Pour corriger, un petit coup de roues à gauche, et la remorque repart vers la droite. Et on recommence. Un quart d’heure plus tard, capitaine retrouve enfin ses talents de jadis et docilement notre bateau suit sa trajectoire et se retrouve le derrière à l’eau. En terme marin, la poupe à l’eau..

Je préfère la poupe, car il faudra éventuellement que la proue y soit aussi. Nous avons oublié que l’objet de plaisance est encore relié au treuil de la remorque. Pour bien faire, nous aurions dû donner du mou au cordage pour que le bateau quitte gentiment son transporteur et flotte de ses propres ailes. Cela aurait été si facile!

Pendant que mon pauvre homme manœuvre, je jette un regard vers la brochette mâle qui, elle, nous regarde du coin de l’œil. Ils ont l’air de bien s’amuser. Chacun y met son grain de sel. J’imagine qu’ils se croient au Casino entrain de gager combien on mettra de temps.

Mission accomplie dirait mon petit-fils en voyant la carène, c’est à dire l’ensemble de la coque finalement immergée.

Le pilote retourne stationner la voiture et la remorque pendant que je retiens par les cordages notre dauphin au quai. Je sens la présence des regards. Ils sont six ou huit autant de paires d'yeux moqueurs S’il fallait que le moteur ne démarre pas? Vous voyez d’ici le spectacle? J’ose une petite prière au saint patron des marins dont j’ignore encore le nom. C’est l’intention qui compte aurait dit ma mère.

Capitaine revient d’avoir garé le transporteur, monte à bord de l’embarcation, s’installe au volant, avant de donner ses ordres au mousse. Le mousse c’est moi.

Priorité : démarrer le135 forces. Mon Dieu faites que…j’entends un toussotement. Puis rien. J’implore encore une fois le saint-patron des marins que je ne connais toujours pas. Un deuxième toussotement. Puis dans un bruit d’enfer, l’engin se met en marche, gronde, fait du remous, laisse aller une petite fumée presque blanche. Ça marche! Merci mon Dieu et le saint demeuré inconnu.

C’est ici que ma fonction de mousse entre en jeu. Vite je détache les cordages retenus au quai, et je saute dans l’embarcation qui déjà veut prendre le large. Avant même de m’asseoir, d’une main de médaillée d’or, j’adresse un au revoir à mes spectateurs en fredonnant la chanson de circonstance: « Quand les bateaux s’en vont… ».

Rien à voir avec les canaux de Venise ou les écluses du Canal Lachine. Sur la Rivière des Prairies, on roule. Les Bombardiers, les Ceci, les Cela nous croisent à des vitesses vertigineuses. On se croirait sur l’autoroute 15. Nous n’avons pas trop de quatre yeux pour voir venir les bouées rouges ou vertes. Capitaine me parle de tribord et de bâbord. Moi qui ai de la difficulté à reconnaître ma gauche de ma droite ça promet.

Le calme revient. J’identifie les bouées. Nous découvrons un aspect de notre chez-nous jusqu’alors inconnu. C’est magnifique! Incroyable. À deux pas des mégas centres commerciaux, imaginez! Nous pouvons voguer sur des eaux calmes, l’expression est quand même un peu forte. Dire qu’à moins de quelques kilomètres de la maison, nous découvrons la vie aquatique, la faune, la flore, la nature en trois dimensions. Nous flottons d’aise et de joie imaginant une île déserte, un déjeuner sur l’herbe. Un petit fromage et une baguette avec ça?

Le temps coule. Pour éviter l’affluence des plaisanciers, il faudrait bien revenir sur terre. Regagner le rivage. C’est la sagesse qui parle. Avant de faire demi-tour, capitaine regarde au loin et projette notre prochaine randonnée. Les rapides du cheval blanc que nous traverserons entre les bouées le moteur à plein régime.

Le soleil dans le dos, nous revenons à notre marina. Home Sweet Home.

Pas si simple la rentrée au bercail. Il faut voir… Chaque fois que nous approchons assez près du quai pour accoster, le courant intervient et nous en éloigne. Et, chaque fois, nous repartons allègrement, faisant un tour sur nous même et tentant à nouveau l’épreuve.

Mes voyeurs sont là, assis en rang d’oignons. Plus nombreux qu’au départ. Je suis certaine qu’ils se sont passé le mot et attendent notre retour pour se payer une bonne dose de rire. C’est ajouté au nombre, un genre de pirate Maboule. Lui, il est tout près du quai pour mieux voir. Il nous observe avec un sourire moqueur. Front caché sous un Tilley couleur kaki, vêtu des genoux à la tête du même ton. Visage recouvert d’un five o’clock shadow. Passablement bronzé. Il nous attend. Il est même près à nous porter secours.

Si besoin il y a.

Enfin le courant a lâché prise. Le maître après Dieu a vaincu les éléments. Nous voilà, à quelques centimètres du quai. Pour la première fois, assez près pour m’y agripper d’une main ferme. Capitaine éteint le moteur et moussaillon saute hors du bateau, attrape les cordages et teste ses connaissances de matelotage. Enfin, tout semble sous contrôle. Pour l’instant. Les vieux ont raison : Notre adorable embarcation n’est pas sortie de l’eau…

Pirate Maboule s’approche pour nous féliciter : « Quand je vous ai vu tourner en rond, les cheveux droits sur la tête - en parlant de la tête de mon mari,- et la dame,- en parlant de moi,- jouer activement avec les cordages et les bouées, je me suis dit : Voilà des pros. Ils savent comment faire pour amarrer. »

Il ajoute en me regardant de son air toujours aussi moqueur: « Si j’avais de l’aide comme ça, moi aussi je ferais du bateau. »

Vaut mieux en rire. Je regarde Monsieur Sans-Gêne droit dans les yeux et je risque : « Il me semble que je vous connais. »

« Oui » dit-il . Le ton ne sème aucun doute.

C’est lui sans son accoutrement de ski, c’est lui aux randonnées pédestres, c’est lui aux randonnées de vélo. C’est lui, Conrad que j’ai eu du mal à reconnaître sous son chapeau enfoncé jusqu’au yeux.

L’amitié est à son comble. On se fait la bise, on rit aux éclats. On se fout des petits-vieux, tandis qu’eux n’ont rien perdu de la scène des retrouvailles. Désormais, ils attendent de pied ferme la sortie de l’eau.

Voilà la remorque suivie de la Volvo amorçant la descente de l’embarcadère qui me paraît passablement abrupte.. Le pire est à venir.

Dans son for intérieur, j’imagine que le marin au volant redoute le moment ultime, celui de remonter tout en douceur le bateau sur la remorque.

Plutôt que de démarrer le moteur de l’embarcation, - s’il fallait cette fois qu’il ne démarre pas - et de se mettre une fois de plus en orbite pour enfin rentrer à bon port, nous décidons: capitaine, mousse et pirate, d’y aller manuellement en le tirant par les cordages jusque sur la remorque. J’ai bien dit : Sur la remorque.

Il s’agit pour cela d’orienter la proue en direction du treuil. D’y incérer ensuite le crochet dans l’anneau du bateau et de bobiner le cordage..

Un bateau c’est construit pour flotter et, bien que noué à la remorque, le nôtre continu à flotter allègrement au-dessus de celle-ci. lâchement ancrée au fond de l’eau n’étant pas conçue pour flotter. Vous voyez ce que je veux dire?

Bien que retenue par la proue, la poupe du bateau s’en donne à cœur joie et passe de gauche à droite au-dessus de la remorque comme un balancier d’horloge sans jamais s’arrêter.

Mon matelot de mari et son assistant, dans l’eau jusqu’à la ceinture, ce qui n’était pas prévu, tentent en vain de mâter l’indomptable.

Une idée de génie leur vient à l’esprit : demander au mousse, le mousse c’est encore moi, de monter à bord, d’empoigner une rame, de l’enfoncer autant qu’il se peut pour que notre balancier cesse ces ébats tandis qu’ils le mobiliseront sur la remorque comme il se doit.

Dans ces moments cruciaux, obéissance exige. Il m’a faut grimper sur la coque, ramper, c’est toujours à plat ventre que l’on rampe, jusqu’à ce que je puisse plonger dans les entrailles de l’embarcation et passer à l’acte.

Ici, je vous arrête. Prenez un moment, fermez les yeux et imaginez ma brochette de «Mon oncles» assis dans leur Canadian Tire . Ils sont au Cirque, rien de moins et c’est gratuit.

« Rame, rame, rame » s’exclament en cœur les bateliers de la Volga, toujours en tentant de ramener la quille vis-à-vis son présentoir. Il leur vient une autre idée. La bonne cette fois. Retourner dans la Volvo, faire marche avant, juste ce qu’il faut de façon à ce que la remorque soit un peu moins dans l’eau. Faute d’eau, le poisson se résignera bien à monter à bord. L’opération fut un succès. Il fallait y penser!

« Vous n’aurez pas besoin d’aller à la Gym aujourd’hui » me lance audacieusement l’un de ceux qui suivit religieusement les ébats de la rameuse.

Plutôt que de m’offusquer, je rejoins ma brochette de septuagénaires, leur explique que nous sommes maintenant retraités, que nous avons soixante-quatorze ans, et décidés de faire outre du ski, du vélo, et de la randonnée pédestre; du-ba-teau.

Fini les moqueries, ils deviennent tout à coup fort sympas. Ils en profitent pour nous prodiguer quelques précieux conseils dans le but d’améliorer notre performance maritime. En terminant, Ils nous souhaitent longue vie, des heures de plaisir sans oublier de nous dire: À la prochaine.

Quant à Pirate Maboule, on s’est promis de partir à quatre, de franchir les rapides du Cheval Blanc pour aller jusqu’à la marina d’Oka et peut être plus loin.

Dieu que la vie est belle!